¡Como me amo!

-Leprosa.

Cerró los ojos, con cuidado, respirando con suavidad. Abrió los ojos.

-Cállate, Santi, estoy a nada de sacar la puñetera pistola y meterte una bala en la cabeza para comprobar si tienes cerebro.

-¡Alarm, alarm, fárrago, fárrago!

Sacó de su sitio su pistola y le apuntó a la frente. Él hizo lo mismo.

-Eh, Madrid, no te pongas farruca- dijo. 

Santi era el único que la aguantaba. Se atrevía a sacar de sus casillas a la asesina, a la mala, malísima. 

La única mala que siempre se salía con la suya, porque se creía buena. Porque eso es lo que cuenta, ¿no?

Guardó el arma en el estuche de su cadera y se sentó en el suelo a esperar.

Santi se apoyó contra la verja con aires de superioridad y empezó a canturrear una canción. Una de esas que Madrid no podía ni nombrar:

-Hoy voy a decirlo, como me amo, y tú ya no puedes haaceermee daaañooo. Sooy un ser divinoo. Ven a adorarme. Que buena suerte amaarmeee taaaantooo.

-Cállate Santi- farfulló Madrid, rascándose el brazo, donde tenía el sarpullido de dermatitis atópica (¿?).

-Pues deja de rascarte, te haces sangrar. Además, la canción es la hostia, no me lo niegues.

-No me obligues.

-Te obligo.

-Es una mierda con mayúsculas y en luces de neón.

-El neón mola. Sobre todo si es rojo.

Madrid se levantó de un saltó y empezó a pegarle puñetazos en los brazos sin parar, como una niña enrabietada.

-¡QUÉ TE CALLES!

:)