Tu muerte

Se me quedan las palabras atragantadas. Mis labios se niegan a abrirse.
Eres demasiado tú. Yo soy demasiado yo. Eres demasiado capullo. Y yo soy demasiado yo.
Jt miró al cielo.
¿Dónde te has metido, cabrón? Solías blasfemar lo mismo que hablabas. 
No llueve. Hace un día fantástico. Eso no pega con un cementerio. Aunque el día que te enterraron el sol brillaba tambien, "por fin a muerto ese asesino de mierda" debió pensar. Sólo asistimos tres personas a tu entierro: el enterrador, que no dijo nada; el sol, que debió ir para verte muerto y en la mierda de tumba que conseguí,para regodearse; y yo, que recordaba la semana anterior a tu muerte, sintiendo, pero sin darme cuenta.
-Fea.
-¿Qué, tonto?
-No me gusta tu nombre, fea.
-Ni a mí tu cara, tonto.
-Pues que pena, fea.
-Pues eso, tonto.
-Pues eso...Fea.
No me gusta visitar tu tumba, Zac. Me recuerda que estás muerto. Tú no podías morir. Podías matar. Y lo hacías con arte, joder ¡Y con qué arte! 
Y eras la única persona. La única que descubrió que yo no era psicópata, que sólo era una niña tonta.
Y la única persona que me quiso. Aunque me lo dijiste tarde. Fue lo último que me dijiste, de hecho.
Ese día debiste beber mucho.
-Te quiero- me dijiste- muchísimo. Ahora mismo te besaría. Y si no fueras una hija de puta sin sentimientos que vas rompiendo todo lo que no está a tú medida, tal vez te besaría cada día, y te protegería.Te haría saber que eres lo mejor que me ha pasado en la vida. Pero como eres una hija de puta, me callo y te jodes.
¿Qué te pasó, Zac? Te dejaste matar justo en el segundo en el que yo decidí dejar de ser tan hija de puta. Para que tú pudieras besarme. Cada día.